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「当你迷失于群星的目光
请以你思念的名字轻轻呼唤我……」
我已在心中无数次默念过你的名字。
然而你从未回应过我。
「白se蔷薇下飞出玫瑰se的小鸟
是我为你所作的旧时歌谣……」
你的身躯埋葬在墓园的杜松子树下。
那里没有你最ai的白蔷薇，于是我偷来她们的种子，种在你微微隆起的坟包之上。
花期来了又去，鸟群驻扎又迁徙；然而花朵一直没有发芽，没有一只鸟儿为我停下。
我再也没能听到那时的歌。
骗子。
＊＊＊
年轻的白狼军将领矗立在窗口，向地平线上的沉沉黑夜投去更加深沉的目光。
身侧是一台老式的留声机，旧金属se的唱片在其上缓缓震颤，宛如漫长的光y，无论悲喜，兀自流转。
即使是这种稍显闲适的时刻，青年的脊背依然直挺，狼耳仍然警觉地支棱，仿佛随时处于备战状态；然而同时，他的指节微微屈起，漫不经心般，轻轻叩击在橡木的桌台上。
利落的短发y而直，发尾碎银般扫在笔挺的后领边缘，仅仅是一个背影，就散发出一种介于桀骜与严谨之间的独特气质。
从那轻轻晃动的尾巴上，可以稍微窥得他尚且不错的情绪。
忠厚而可靠的近身侍卫来到房间时，所看见的就是这样一副情景。
侍官疑惑于将军的喜好：这支小调没有歌词，只有意义不明的哼鸣，却又由于简单而美妙的旋律遍迹阿尔特尼亚的大街小巷。
虽然他也喜ai这支小调，但他实在不明白，将军为何不用珍贵的留声机听一些更高雅的曲子，而是将这支小调的乌兰达琴版本刻录下来，在独处之时听了一遍又一遍。
没人知道作曲人是谁，从他记事开始，甚至更早之前，他尚在母亲的摇篮之中时，这调子已经伴他酣眠，无数次进入他的甜梦——
在那里，鲜花终年盛开，yan光时常普照，丰沃鲜美的土地上，流淌着香甜的蜜与n。夜莺在金se的枝头不倦歌唱，颂神颂美颂ai。
烤甜点的半jg灵大婶会哼唱这支小调，n油的玫瑰花铺上松软的蛋糕胚，于是旋律随着丰满的香气温暖人的脾胃；打铁的矮人工匠会哼唱这支小调，铜se的肌r0u淌下晶莹的汗水，于是旋律随着迸溅的火花鼓噪人
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